TEAKI.NET Blog d'écrivaine voyageuse ouverte au monde, diffusé sur France Musique, "Blog très littéraire" d'après France Inter

22 décembre

Journée mondiale de l'orgasme

Il y a la journée de la femme, des droits de l'homme, des droits de l'enfant, de lutte contre les violences faites aux femmes, de lutte contre le sida, pour la paix dans le monde, la journée de la tolérance, du patrimoine, du réfugié, de l'environnement, de la francophonie, des enseignants, de la liberté de la presse. Des plus obscures comme la journée mondiale de la normalisation (tous les 14 octobre, en 2006, c'était la 37ème édition quand même!). Des cocasses comme la journée internationale sans régime (?!), des culturelles comme la journée mondiale du théâtre, de la poésie, des ambiguës comme la journée de la santé mentale...

Bref, vous pouvez revoir vos éphémérides en fonction de ces journées spéciales qui devraient nous concerner tous et qui pour la plupart ne dépassent pas la notoriété du saint détrôné...

 

Alors le 22 décembre? Qu'en est-il? Oui, j'avoue, je suis née un 22 décembre mais malgré un égo débordant, il me semble difficile de transformer le jour de ma naissance en journée de portée internationale. Je relaie en fait l'idée de pacifistes américains qui s'appuient sur un fondement scientifique pour nous pousser à émettre des ondes positives et ainsi changer la tendance destructrice de l'espèce humaine. Ces activistes déjantés ont donc décidé d'exhorter la planète entière à faire l'amour le 22 décembre, journée la plus courte sous nos latitudes (et donc, nuit la plus longue...).

Chacun peut participer à la mesure de ses capacités et de sa libido. Il faut juste faire l'amour (ou se faire l'amour si l'on est seul...), penser à la paix dans le monde et si le coeur vous en dit, recommencer.

M'appuyant sur l'objectif louable de rétablir la paix dans le monde, j'ai enfin trouvé un programme "alléchant" pour fêter mon anniversaire en toute bonne conscience.

Pacifiquement vôtre. Faites l'amour, pas la guerre...

L'avenir

   

Automne 2

La pluie a éteint les photophores, les feuilles mortes nagent dans la bassine chinoise, c'est bien la fin des dîners sous la tonnelle

Automne

Un arrosoir, un sécateur, des noix ramassées sans hâte, trois fois rien pour vivre l'automne

Istanbul 3

Manger de la bonite grillée dans un restaurant de Galata Bridge, fumer du narguilé à la pomme, regarder le pape passer sur Kennedy caddesi, rêver les yeux dans le Bosphore, les gens rient, les équipes de télé interrogent un jeune vendeur de sandwich aux sardines. Respirer l’ambiance bon enfant. La ville est bloquée pour la venue du pape. J’ai déjà oublié les cassandres françaises. Foin d’attentat. Il faut s’ouvrir au présent, recaler les a priori, regarder de nouveau et goûter Istanbul.

Rome-Paris, Alitalia, poésie malgré la grève du personnel au sol

Voler

Les nuages ressemblent à un continent mouvant. Là une péninsule, tout près un isthme entouré de mer rosée. Les volants ignorent la chance qu’ils ont de déflorer un continent sans jamais pourvoir planter un drapeau.

Istanbul 2

La dure loi des boites de nuit

Bailler en douceur, cacher son double menton sous le fond de teint, relever sa jupe dans les toilettes, mitrailler ses concurrentes dans le miroir, pénétrer dans la grande salle aux baies vitrées comme un cambrioleur dans le coffre de la banque de France. Le DJ bastonne.

Jouer le jeu des hommes en faisant semblant de ne pas savoir, se poser en proie, soutenir le regard du prédateur, cajoler le derrière d’un jeune premier ou la cuisse d’un vieux beau, mesurer son effort comme si l’on courait l’ironman, croire que la nuit porte romance.

Le matin, s’éveiller aux côtés de l’inconnu. Ses crocs sont devenus des dents de garçon bien élevé, ses babines des lèvres à peines épaisses de mari domestiqué. L’animal est parti, laissant l’être humain attristé de sa condition.

Parti l’enchantement bestial, envolée la belle énergie de la nuit. La prochaine fois se jurer d’aller danser chez les lesbiennes.

Fantaisie 2

Revenir du concert embuée de la morgue du gamin coiffé à la Beatles. Le leader du groupe haranguait la foule, les bras flottant dans son gilet de cachemire, les jambes fines comme des baguettes chinoises.

Se coucher toute habillée, les poches pleines de boules quiès et de préservatifs pris à l’accueil pour s’amuser. S’endormir enfin, le mal de cœur prégnant comme sur un bateau mal arrimé. Le matin, se réveiller, regard brumeux, neurones ratatinées, glisser des préservatifs dans le sac de sa mère. La mère croit que c'est un échantillon de parfum. Elle ne met pas ses lunettes pour vérifier. "Quel est le nom de ce nouveau parfum? C'est original comme packaging." La mère renifle le carré plastifié. Je pouffe. Ce sont des blagues d’adolescents qu’il faut faire trente ans passés, juste pour sentir la fantaisie entrer par les narines, envahir les poumons et sortir par la bouche en un grand éclat de rire quand la mère découvre avec surprise qu’il ne s’agit pas d’un échantillon de parfum.

Alors c’est cela écrire ?

Jouer chaque matin à ce qui va sortir de mes mains, entendre une musique lointaine, augmenter le son en y faisant attention. Vigilante, transformer la mélodie en phrases que l’on peut lire. C’est cela, écrire ? Se laisser aller au voyage des mots, emprunter des chemins que personne n’emprunte, regarder les couleurs et se dire qu’il fait sombre soudain. Devrais-je allumer la lumière ? Cela pourrait défaire le charme. Trop de lumière nuit au mystère. Je marche sans but précis, en me disant que je suis folle de passer ces heures à la merci de la nuit. Les gens normaux agissent avec des objectifs, ils ont décidé, ambitieux qu’ils sont, de donner un sens à leur vie, de puiser dans le temps la force de réaliser ce qu’ils croient être. Vouloir cela, c’est se tromper déjà. La vie n’est qu’une. Ephémère, fugitive, peureuse et cachottière. La vie se laisse faire quand elle sent en nous la liberté d’être, sans décision ni pression. La vie s’offre à celui qui ne donne rien en échange. Clic, tac, clic, tac. Quand mon clavier se tait, mon amoureux dit que la maison entière respire la tristesse. C’est amour d’aimer les mélodies muettes qui sortent de mes doigts dès le matin. C’est amour de les aimer sans les connaître, de les aimer parce qu’elles sont de moi, qu’elles nous ouvrent des portes méconnues, des recoins de la vie que l’on ne pouvait soupçonner. C’est amour de croire en l’autre plus qu’en soi-même, de le laisser s’emporter dans sa prose même si l’aimé doute, déchire, enrage de ne pas être l’écrivain qu’il rêve être chaque soir. Dès que le soleil cajole la baie vitrée, je me mesure à ce monument que j’érige la nuit. Chaque jour, je me heurte à la montagne en me traitant d’idiote et de folle. L’écriture est le seul domaine où je suis dure, sévère, autoritaire avec moi-même. Là je laisse aller ma personnalité. Peut-être parce que j’ai appris qu’il faut se mesurer à soi-même au lieu d’embêter les autres. C’est ma manière d’être polie, bien élevée. Saupoudrer la vie d’un substrat de noblesse. Assumer le duel quotidien avec moi-même. Parfois je gagne, le plus souvent je perds. Dans les deux cas, recueillir la sueur et s’estimer chanceuse.

Istanbul novembre 2006

Galata Bridge

Des centaines d’hommes sont alignés le long du Galata Bridge, cannes à pêches tendues sur le Bosphore, guettant les sprats vifs et gris. Sur le pont, la circulation des voitures comme celle des hommes ne semble jamais s’arrêter. Deux garçons et leur jeune sœur ont choisi une place à l’abri du vent. Le plus âgé est monté sur la rambarde en fer forgé. Penché sur le bras de mer, il attend sa victoire sur les poissons. Soudain un homme crie et brise la concentration générale. Aussitôt les pêcheurs relèvent leur canne à pêche, enroulent les fils en moulinant. Vite, échapper aux hélices du ferry. A bord, les promeneurs du Dimanche ricanent devant l’affolement des pêcheurs du pont. Volée d’injures. Bataille bon enfant. J’aime le bruit de cette ville, les éclats de voix et de rires, on se sent vivant dans ce tumulte grondant. Respirer l’odeur de la mer mélangée aux épices et sardines grillées. S’asseoir sur un tabouret en plastique, à peine plus grand que ceux des enfants. Sur l’avenue Kennedy, mordre dans le pain au sésame, sentir le jus des sardines couler dans son gosier.  Le pape est parti hier et déjà la vie a repris le dessus. Les stambouliotes regardent la mer avec espoir, émus de cette visite. Quand le muezzin a appelé à la prière ce matin, tous ont entendu les murmures du pape priant avec eux. C’est ainsi, la communion parfois dépasse le politique. Il faut savoir se laisser emporter par ses sensations. Ce peuple électrique l’a bien compris, qui danse la nuit entière dans des appartements du quartier des affaires. Les boutiques du rez-de-chaussée continuent leurs ventes soldées à deux heures du matin. Dans les étages, des stroboscopes agitent la lumière. De dehors, on a l’impression qu’un fantaisiste essaie de transmettre un message en morse coloré. L’étudiant en médecine sert le soir dans le restaurant et rêve de partir en Pologne rejoindre leur fiancée missionnaire. Tout en rêvant, il désigne à l’étranger connaisseur les spécialités de la maison. Choisir une salade de pulpe attendrie d’huile aux olives. Les légumes pimentés sont du meilleur effet pour les nuits de Taksim, on abuse avec du hareng macéré. Petit goût acide vite soulagé par une gorgée de rouge nébuleux. Dans les rues, la foule descend la colline à pied, passe entre les rangées de tables occupées. Personne ne semble avoir froid. Chacun s’égaie avant d’aller danser. Comme le sportif s’échauffe avant de courir. Boire du raki ou du thé à la pomme, fumer comme si le tabac venait à manquer, chanter faux, regarder une jolie brune dans la vitrine du restaurant, refaire le tour du pâté de maison, la regarder de nouveau, comme si de rein n’était. Même si elle est accompagnée, lui demander si les filles sont toutes aussi jolies chez elles, lui dire « je t’aime » en français, frôler la malpolitesse, lisser le manque de vergogne de l’audace du jeune premier. La drague stambouliote est un mélange d’observation et d’action. Le chasseur guette sa proie. Il se fiche qu’un autre prédateur soit sur les lieux. Foin de la religion. Le désir semble être la sourate favorite des stambouliotes. Un feu sans morale excessive. Laisser aller son envie, l’infléchir sans la contraindre, l’aviver sans l’exciter. Des manières de sultan sommeilleraient-elles en chaque descendant d’ottoman ? Il n’y a que les écrivains pour penser cela. Mais, croyez-moi, parfois il est bien bon de penser comme un écrivain…