Teaki Dupont-Teikivaeoho

Tahiti des sixties ou l'Amour des Antipodes (AA) par Teaki

Je vous avais promis des nouvelles ...promesse tenue:

Avec le soutien de Gérard Deshayes du site Tahiti en France (près de 400 000 visites depuis douze mois...), je souhaite monter une exposition sur "Tahiti des années 60-70 ou l'Amour des antipodes". Il s'agit de regrouper des photos et de les illustrer avec des textes inédits (de mon cru).

Cliquez http://tahitienfrance.free.fr/portraits/teaki.htm

C'est une belle idée qui fait déjà son chemin!

Merci à ceux qui m'ont déjà envoyé leur photos...quelle réactivité!

Emeline Fontvielle (Dinh Van) et Thomas Dutronc par Gilles Petipas

Thomas Dutronc a beau aimer une île chaude et rugueuse, une île où les multinationales n'ont pas pris pied...qui n'est ni Nuku-Hiva (Marquises) ni Maupiti*...je le trouve sympathique. On se fait des idées de ces artistes en vue, on les croit blasés, distants, reclus derrière leur statut de VIP et c'est bien le contraire...ils se protègent...Pourquoi leur en vouloir?

Ils sont beaux non? Photo  prise par Gille Petit pas, "l'observateur d'instants de bonheur"...

http://www.parissi.com/party/edito/index.php3?rub=/party/edito&num=3243

J'attends avec impatience les photos du talentueux Johann Rousselot, photographe des nuits indiennes et parisiennes, qui se balade avec son drôle d'appareil, son humour décalé, ses cheveux hirsutes et son oeil affûté (Ha! l'oeil du photographe...)

Envie de savoir?

http://www.secours-catholique.asso.fr/regard_sur_exclusion/index.php?id=86&theme=20

Envie de décompresser?

Visitez http://indamoto.uniterre.com/18683/En+Inde+%E0+moto+-+1%E8re+Partie.html

J'adore "On se sent seuls et bien"...c'est vers la fin du voyage...évidemment...

* la Corse...

Affinités ou "Comment? Vous n'avez pas lu Dominique Resch?..."

Rencontrer Dominique Resch, auteur entre autres du très bon roman "Pédiluve et bénitier", c'est redécouvrir que le mot affinité commence en A....mitié et se termine comme infinité: un mot-promesse comme je les aime.

Bien sûr, je vous laisse sur votre faim mais c'est une de mes spécialités. Ne point vous laisser repartir repus sous peine de ne pas vous revoir...

J'aurai bien d'autres occasions de vous reparler de Domininique Resch, de son style à part, élégant d'énergie, drôle de retenue, émouvant simplement.

"Pédiluve et bénitier", c'est l'adolescence, ses émois pas gnan-gnan, sa profondeur surprenante. Resch, c'est fort et c'est à lire. Quand pleuvront les récompenses, vous pourrez dire, "Naturellement, j'ai lu Resch..."

Quand le snobisme est de qualité, ne point bouder son plaisir...

http://unlecteur.canalblog.com/archives/2008/04/26/8966250.html

http://auxventsdesmots.canalblog.com/

Révolution de Mini-palais pour Dinh Van par Teaki

Dinh Van, la griffe de joaillerie, fêtait ses 40 ans de création "hors des pavés battus" avec les accents de "street art" de Miss Tic et les mélodies enlevées de Thomas Dutronc.

Pour l'occasion, une coiffure très "flower power" avec une robe gris pavé s'imposaient..un joli collier de coquillages polynésien en attendant le collier menottes de Dinh Van...

Jean Dinh Van, le créateur de la marque éponyme aime à répéter son leitmotiv "je voulais que les bijoux descendent dans la rue"... 

Lundi soir, c'était la rue qui montait au palais. Tandis que les grapheurs bourdonnaient autour de Miss Tic leur reine et cette toile unique figurant l'anniversaire de Dinh Van, nous buvions du champagne sous les colonnades, l'oeil rivé sur le petit palais, les limousines roulaient en silence dans la nuit parisienne. Thomas Dutronc avait beau chanter "J'aime plus Paris..." avec une belle conviction, je peinais à le croire...

J'aime toujours Paris. Etudiante à Paris, je rentrais à pied de soirée, même l'hiver. Je m'asseyais sur les bancs déserts, au bras d'un amoureux ou de ma soeur, on refaisait la ville et nos frontières, retraçait les contours de nos rêves. Les pochoirs clandestins de Miss Tic accompagnaient nos digressions. Des femmes en robes, peintes en noir, en élan, dans le vent du soir, un pied de nez au matin, repère de désirs enfouis qui ressortent le soleil couché, dans nos coeurs et nos regards. La nuit à Paris est un fantasme sans prix...J'ai marché et rêvé avec Miss-Tic, partagé son audace, souri de ses jeux de mots. C'était bien de rêver avec elle.

Lundi au mini-palais, Miss Tic portait une robe d'un beige bourgeois mais coquin avec des lamelles qui découvraient la peau  mate et tatouée de l'artiste...Ses jambes musclées d'arpenter les rues de Paris la nuit chaussaient des escarpins pailletés vert très années 80.

Aujourd'hui, je souris quand je pense aux râleurs qui s'échinaient à effacer ses "tags". Mesdames, messieurs, si vous aviez eu du nez, vous seriez désormais posesseurs d'une oeuvre d'art côtée chez Artcurial...

Moi, j'ai aimé tout de suite les femmes en élan de Miss Tic comme un écho à nos silhouettes.

Ha! L'amour et l'art font décidément bon ménage!

Merci à Dinh Van et sa fabuleuse Directrice du marketing, Emeline Fontvielle, de nous le rappeler de manière si festive!

http://www.dinhvan.com/fre/univers_dinh_van/jean_dinh_van__1

Je lis, je peins et je copule, dixit Duvan, le peintre catalan

En recevant la newsletter du site d'art www.bazart.com, je réalise que Duvan expose à Aix-en-provence à partir du mardi 26 avril à la galerie Le Passage.

Holala, quel dilemne! Et dire que je serai ce soir là sur les terres de Duvan, à savoir Barcelone, pour le forum du développement durable présidé par Rigoberta Menchu, prix Nobel de la Paix...(http://www.alternativechannel.tv/achannel/welcome.do) 

Alors je me rattrappe en évoquant ici un de mes peintres favoris. Duvan, sa personnalité, son amour de la vie sont un régal. La peinture de Duvan est sensuelle, à la fois spontanée et psychanalytique. Ses couleurs sont un constant émoi. Cet homme entretient une liaison charnelle à sa peinture. "Je suis mon propre modèle. Ma peinture vient aussi de mon silence, de ma solitude, de ce que je recherche en moi. J'ai la chance de rendre tout cela universel et les gens le captent et de plus en jouissent."

Ces mots résonnent en moi, sans doute parce que j'aspire au même sentiment de partage et d'expression par mes mots...

Alors viendra le jour ou j'écrirai ici ma version de la maxime de Duvan "Je lis, j'écris et je copule"...joli programme!

Aixois, allez admirer Duvan du 26/04 au 30/06/08, Cocktail-Vernissage le mardi 29 avril de 18h30 à 20h, Galerie Le Passage

http://www.e-bazart.com/shop/ao_cena_duvan.php?action=savoirduv&l=fr&sid=227#

Carnets de Venise II

J'écris mes premiers mots dans ces (autres) carnets achetés à l'aéroport de Venise. Je suis si heureuse de ces carnets, leurs couleurs, la qualité du papier. 7 sens de Fabriano, un arc-en-ciel de papier, l'appel à un imaginaire différent.

Mon favori: le rouge, Vellutata fait de papier Génésis (cela ne s'invente pas). Le jaune sur papier gauffré, l'orange sur papier parcheminé, le bleu en version naturelle, le vert sur papier vergé, le vert foncé écologique et le bleu foncé en papier bosselé.

Des sensations à découvrir.

Dans le rouge, j'écris mes "moi". Dans le bleu naturel, mes réflexions autour d'une exposition sur "Tahiti des Sixties" dont je vous dirai des nouvelles.

J'adore acheter des carnets, les regarder, les observer comme si j'envisageais un voyage, la découverte de nouveaux horizons, de tant les possibles et de rêvés, l'amour des lettres et de leurs pids, de leur légèreté aussi. Tout me plaît dans l'idée d'un nouveau carnet.

Comme l'idée d'un nouveau-né. J'oublie les contraintes, les pleurs, les moments dé découragement. Je suis une mère sans mémoire de l'inutile douleur à enfanter. Auteur, je suis pareille, je vis, lje tressaille, je suis mécontente, insatisfaite, conciliante, trop gentille, effacée, tout cela je l'oublie et j'écris.

Papa

Deux ans déjà

Sans toi

Emois

"Mon Barometre du Bonheur" roman de Teaki (extrait 20: Viktor et Leyla)

Je repris ma respiration. C’était la première fois que j’évoquais la mort de mon père. Quand j’ai appris sa mort dans sa maison de l’Ile de ré, j’ai enregistré la nouvelle sans en saisir la réalité. Léonie n’aimait pas mon père. Elle le jugeait dangereux pour son entreprise de conformisme. Pendant seize ans j’ai laissé faire. Je me suis éloigné de mon père comme on tient à distance des souvenirs honteux. C’était con et suicidaire. La mort a toujours fait partie de ma vie, pas comme une menace ou comme un fait accepté, plutôt comme un élément de décor. Un concept, une chose, un objet. J’ai fait de ma vie une série de possessions et de dépossessions, comment pouvais-je considérer la mort autrement ? Mon père et ses passions, ses accès de colère, son humour de mauvais goût, ses façons de potache attardé ne cadrait pas dans le décor de Léonie et de sa famille. Quand je lui ai appris la mort de mon père, ma femme a eu cette réflexion sans appel « Je savais qu’il finirait mal. » La mort de mon père me transformait en orphelin ingrat. J’ai refusé de retourner en arrière, de me remettre en question, de me regarder en face, yeux dans les yeux, sans tact ni faiblesse, avec dans le corps une antique façon de creuser l’âme, savoir si elle vaut un clou. Même à l’enterrement, j’ai refusé la mort de mon père, ce qui revenait, sans que je le sache, à récuser ma propre existence.

Leyla évita les questions et les commentaires d’usage. Elle ne me demanda pas ce qu’était une fuite de monoxyde de carbone, si mon père avait souffert, quel âge il avait quand il est mort. Encore aujourd’hui, je lui en sais gré.
 Viktor, tu pourras dormir avec moi cette nuit…mais n’essaie pas de profiter de la situation. Je traverse une phase autonomiste….fit Leyla en désignant un stérilisateur de biberons. Comme je ne comprenais pas où elle voulait en venir, Leyla souleva le couvercle et sortit un anneau vibrant, une paire de boules de geisha, un vibromasseur à deux têtes, une large et conique pour le vagin, l’autre fine et ébouriffée pour le clitoris.
 Je comprends, » fis-je en m’allongeant sur le clic-clac. L’assise n’était pas aussi confortable que la banquette extra-large de mon canapé italien mais j’étais certain de vivre plus intensément dans ces vingt mètres carrés qu’en seize ans avec Léonie.

Carnets de Venise

A Venise, j'ai trouvé de merveilleux carnets colorés à la couverture fine comme des Canson plié, aux pages sans lignes (je déteste les lignes, les carreaux petits et gros,  qui pourraient limiter les mots, leur agencements, leur naissance, les mettre en case, en cage, en critères). Le papier de ces carnet de Venise glisse et, de surcroît, j'adore leur noms "Campo Marzio", comme une promesse d'été...

"Mon Barometre du Bonheur" roman de Teaki (extrait 19: Viktor et Leyla)

Suite à la demande d’expulsion de Léonie, Leyla m’a proposé de partager son studio dans le quinzième arrondissement, de l’autre côté de la Seine. Leyla détestait jeter les papiers. Quand elle m’avait confié cette manie, elle avait pris une mine de conspiratrice. Sur le moment, je n’avais pas saisi l’ampleur du problème. Quand j’ai pénétré son studio, j’ai compris.
Si la moquette n’avait pas été d’un vert à dégueuler, j’aurais eu grand peine à la distinguer entre les piles de brochures, factures, prospectus, relevés de notes, tarifs de pizzas à emporter, magazines gratuits, bons de réduction, formulaires à remplir, reçus de carte bleue. Des colonnes de papier de taille irrégulière parsemaient la salle de douche, les toilettes, chaque recoin du studio.  Tous les papiers qui envahissent nos vies et que l’on se presse de classer ou de jeter à la poubelle en jurant qu’un de ces jours, on plantera une forêt pour compenser, tous ces papiers gisaient sur la moquette vert vomis du studio. Leyla avait tapissé les murs de cartes postales, cartes géographiques, diplômes de vacances comme un certificat de plongée à Madagascar ou de safari « Green Wood Elephant », sur lequel on attestait de ses capacités de cornac. Dans un coin de sa kitchenette, Leyla entreposait ses essais de masques biologiques et ses flacons d’huiles essentielles, sur lesquels je lus les mots « confiance », « sérénité », « féminité » écrits à la main. Ces mots me rappelaient les vœux pieux que les juifs glissent entre les pierres du mur des lamentations de Jérusalem. Des mots simples comme des prières. Je regardais ma beurette avec admiration. Leyla n’avait pas de religion mais elle avait la foi.

Le soir même, quand je sortis de la salle de bains, je vis Leyla à genoux à même le sol, les mains jointes, le visage imprégné telle une enfant d’un autre siècle. Je me suis senti vieux et blasé. Un type qui ne croit plus en rien parce qu’il a peur de se cogner à ses espoirs compliqués. C’est moche un homme qui vieillit. Ca prend les couleurs d’un arbre entre l’automne et l’hiver. J’en arrivais à détester mon grain de peau terne, mes yeux aux paupières abattues, comme si c’était fatigant de regarder le réel. Leyla brisa le silence.
 C’est petit chez moi, ça va te changer de ton appartement de réception…Ici, les toits sont brûlants l’été. Comme je garde la fenêtre ouverte, on entend les cris des enfants dans la cour de récréation de l’école qui accueille un centre aéré. L’hiver, les enfants sont plus calmes. Quand ils rentrent en classe, ils s’alignent deux par deux, les uns derrières les autres comme une multitude de couples disciplinés. Veulent-ils entrer en classe parce qu’ils ont hâte d’apprendre ou parce que leurs parents échangent leur amour contre leur réussite ?
 Les deux, mon Capitaine. 
 Ha ! Toi aussi, tu as connu l’ennui de la communauté ?
Je ne répondis pas et tournais en rond en essayant de ne pas déranger les piles de papiers et de magazines.
 Tu es surpris de voir autant de bazar ? Ca ne colle pas avec la rigueur de l’esthéticienne, c’est ça ?
 Non, j’ai l’habitude. Mon père gardait tout. Il adorait les vieux livres, les vieux meubles, les vieilles voitures. Ma mère râlait toujours après la deux-chevaux beige décapotable dont les portes s’ouvraient comme des ailes de papillon. Mon père réparait, rafistolait, refusait de jeter. Il en est mort. Une fuite de chauffe-eau. Du monoxyde de carbone.