TEAKI.NET Blog d'écrivaine voyageuse ouverte au monde, diffusé sur France Musique, "Blog très littéraire" d'après France Inter

Invictus ou posologie vibrante pour affermir son caractère, l'ouvrir à la générosité, l'éloigner de la peur

VINDICTE / INVICTUS, quelques lettres de différence marquent un fossé qui semble abyssal.
Pourtant Clint Eastwood nous fait entendre la voix des grands hommes, il change notre regard, nous pousse à voir le sens au-delà des différences, le vrai, celui qui nous rapproche au lieu de nous éloigner, celui qui nous encourage à "faire contre mauvaise fortune bon coeur", celui qui nous pousse à nous battre pour nos convictions sans pour autant vouloir écraser l'adversaire.Il faut de la force et du courage pour changer son monde. Et de l'inspiration aussi.
INVICTUS est sans conteste une source d'inspiration fondamentale.(c'est aussi le titre du poème favori de Nelson Mandela écrit par William Henley sur son lit d'hôpital en 1875 alors qu'il venait de se faire amputer de la jambe. Invictus signifie Invaincu, dont on ne triomphe pas).

Posologie pour affermir sa force de caractère: lire ces vers à soi-même, le soir quand la maison est calme et qu'elle sent encore le feu de cheminée:

Out of the night that covers me,
    Black as the pit from pole to pole,
I thank whatever gods may be
    For my unconquerable soul.

In the fell clutch of circumstance
    I have not winced nor cried aloud.
Under the bludgeonings of chance
    My head is bloody, but unbow'd.

Beyond this place of wrath and tears
    Looms but the Horror of the shade,
And yet the menace of the years
    Finds and shall find me unafraid.

It matters not how strait the gate,
    How charged with punishments the scroll,
I am the master of my fate:
    I am the captain of my soul.

Dans la nuit qui m'environne,
Dans les ténèbres qui m'enserrent,
Je loue les Dieux qui me donnent
Une âme, à la fois noble et fière.

Prisonnier de ma situation,
Je n'ai pas gémi ni pleuré.
Meurtri par les tribulations,
Je suis debout bien que blessé.

En ce lieu d'opprobres et de pleurs,
Je ne vois qu'horreur et ombres
Les années s'annoncent sombres
Mais je ne connaîtrai pas la peur.

Aussi étroit soit le chemin,
Bien qu'on m'accuse et qu'on me blâme
Je suis le maître de mon destin,
Le capitaine de mon âme.

Regards de paix aux Marquises

Je regarde la photo de mes grands-parents posée près du tiki en pierre volcanique, sur mon bureau. Image d'un temps marquisien loin de l'ordinateur que j'apprivoise chaque jour et de tous les méandres qu'il symbolise. Progrès nous dit-on. Nous nous éloignons de notre cœur à vouloir progresser. Mais enfin, à ma petite échelle, je tente d'impulser dans mon travail de chef d'entreprise, dans ma vie de femme et de mère de famille, une autre dynamique plus ouverte et critique, moins soumise et disciplinée. Il faut savoir résister quand on sait que le meilleur reste à venir et que le bien nous l'avons gâché à force de faux désirs. Mon grand-père est allongé sur un péué, sorte de natte de feuilles de pandanus tressé, la tête posée sur un coussin à fleurs orange. Il porte la montre que mon père lui a offerte et qui ne lui sert qu'à faire plaisir. Mon grand-père se lève bien avant le soleil, scande sa journée de prières et de travaux dans ses plantations puis la termine au soleil couchant, en buvant du café au lait avec ma grand-mère dans l'odeur acre de la lampe à pétrole. Cet après-midi, il regarde l'objectif de cet air hagard qui se soucie peu de plaire. Mon grand-père est un homme de la terre, il sait planter des cocotiers, des ignames et des frangipaniers. Il a posé devant lui les polaroids que mes parents s'amusent à faire de notre famille hétéroclite. Un père de La Rochelle, une mère de Nuku-Hiva et nous, les trois enfants, nous « pélerinons » chaque an jusqu'à Nuku-Hiva pour respirer cet air rude et intense des Marquises. Loin de nos maisons d'Afrique, de nos périples d'enfants calmes suivant leurs parents aventuriers, tout entiers à leur vie adulte. Plus tard je leur saurai gré d'avoir vécu leur travail de pétrolier, leur vie sentimentale, détachés de nous comme si nous formions un sous-groupe de la famille, les enfants, les gosses. Nous avons gagné sans le savoir cette liberté que peu d'enfants ont aujourd'hui, parce qu'ils sont l'avenir de leurs parents, leur équilibre face à l'adversité, leur moralité, leur raison d'être, même. Sur cette photographie prise dans le jardin, ma grand-mère regarde aussi l'objectif. Les mains glissées entre ses cuisses fines, elle porte un pareo bleu à fleurs blanches. Le regard de mes grands-parents est si doux qu'il m'apaise.

 

Douce tempête, plaisir simple et partagé

Elle marche la bouche mi-ouverte, la brume salée s'attarde sur sa langue, la commissure de ses lèvres. La mer fait le dos rond, grogne et détend ses griffes avec une ampleur fantastique. Elle regarde ce lent mouvement régulier. Les gouffres d'eau semblent confortables comme de gros poufs de mousse, elle étend la main vers le grondement marin, rêve qu'elle peut s'y lover, épouser les courants contraires comme l'on se laisse bercer dans un hamac. Slam. La vague claque contre la digue avec un mouvement de cymbale géante. Elle s'arrête de marcher, reste face à l'océan, le souffle attentif, son corps penché en avant joue avec le vent. Elle rit. La mousse marine s'éparpille sur la lande, trainées neigeuses sur terre aride.

Des pluviers s'abritent au creux des roches, barbotent dans les rus inopinés. D'ordinaire, ces oiseaux piètent en bande sur l'estran, à l'abri du vent. Elle regarde leurs pattes roses orangées, des bâtons de corail souples et agiles qui arpentent le roc et défient le temps retors. Un couple de promeneurs s'arrêtent, partagent avec elle leurs émotions « Quelle puissance cette mer, je suis content d'être à terre ! Plus loin, les vagues sont encore plus grosses, marchez quelques mètres et vous verrez, c'est impressionnant » l'homme prend la main de la femme qui l'accompagne, « nous avons pris des photos, vous voulez qu'on vous les envoie ? » Elle secoue lentement la tête« C'est inutile, j'ai déjà pris les clichés que je voulais. Avec l'œil…. » L'homme sourit, tend un bout de papier sur lequel figure son e-mail « On ne sait jamais… »

Non, pense-t-elle quand le couple s'éloigne, on ne sait jamais ce qui nous manque ou de ce que l'on voudra demain. Elle adhère à cette vie mystère où le devoir, la culpabilité n'ont guère la place des rois. Ces despotes injustes et sclérosants, elle les laisse aux grincheux, à ceux qui ne savent pas voir la beauté gratuite, le mystère du présent, la grâce des jours qui s'amoncellent sur le calendrier comme des vagues sur les rochers. Elle a depuis longtemps abandonné la faute pour le plaisir, le travail pour l'œuvre, le devoir pour le sens. Elle sait la valeur du temps partagé, des mots échangés dans le creux d'un oreiller, les suaves promesses de la liberté assumée. Foin de petits et des tristes, ceux qui se complaisent par morale dans le malheur, le leur et celui de leur voisin. Elle aborde l'existence de cet œil neuf et rieur, bienveillante envers elle-même et ceux qui l'aiment. Pourquoi vivre si la morale, la culpabilité guident votre existence comme les rails du TGV ? Le promeneur a raison : On ne sait jamais…et c'est tant mieux.

Comment saisir le souffle du temps?

Je laisse le temps trépigner dans un coin comme l'on attend d'un enfant qu'il cesse de s'impatienter. Et je pense à mon roman "Le Chasseur sentimental" qu'il faudrait envoyer à l'éditeur idoine. J'attends et je ne sais ce que j'attends. Peut-être ai-je écrit ce livre pour moi, histoire de nourrir ma bonne étoile, de me pencher chaque jour sur Mon héros,mon ange-gardien, le nourrir, le faire grandir.

Viktor.

Mon chasseur sentimental est ma créature très imparfaite et je l'aime ainsi car elle apprend au fil des pages ce que nous rechignons d'apprendre par nous même.Viktor.Mon héros est un prétexte à dialogue, à conversation, il m'emmène au-delà de mes limites,  m'entraîne dans des contrées vastes dont nous ne soupçonnons pas l'envergure si nous restons dans notre tempo quotidien.
La main sur le clavier, le souffle sur l'épaule de  Viktor, je rêve de rendre la vue à cet homme, lui montrer que le monde n'est point hostile.

Viktor, écoute.

La mélodie des secondes est un tempo dont il convient de se moquer. Rire du temps comme d'une farce que nos aînés nous ont léguée. Sournois, irritant, insistant, le temps pénètre notre épiderme et nos idées, nous nous entremêlons dans ses méandres.

Viktor, tu chasses le Kairos, innocent et crédule. Tu penses saisir ce moment de grâce, tu cours, tu te poses, tu fais l'amour et le crépuscule venu, tu apprends.

Le temps est notre capital commun et c'est  pour avoir ce socle que nous l'avons inventé, consolidé, affirmé.

Viktor, tu comprends.

Le temps nous dépasse. Nous épuisons le temps, le dilapidons, humains risibles et attendrissants. Quand comprendrons-nous que le temps se joue de nous, éternelle souris rusée?Et nous,gros chats patauds, nous nous précipitons pour l'enfermer, le circonscrire, le figer...Allons! Un peu de raison, le temps se fiche de nos ambitions.

Viktor, patiente.

Bientôt tu sortiras dans le grand monde, tu verras à quel point j'ai bien fait de te garder dans un écrin protégé. Bientôt tu seras fort et le temps sera ton allié.

Avis d'air frais, avis d'avenir

L'air souffle dans ses mèches de cheveux, Layla regarde les vagues s'échouer sur l'estran, amples et proches de ses doutes. Son esprit oscille comme une embarcation restée au port. Sur la plage de sable et de mica, le varech forme une couche épaisse, ancienne, nauséabonde. Comment se défaire de cette couche de mauvais choix, d'irréguliers bonheurs? Layla se souvient d'une autre plage sur l'île de Gorée. Sami vient de lui vendre  un collier d'ambre de belle imitation. Elle le sait et laisse la vendeuse hilare lui glisser le collier autour du cou.
"Tu es née sur le continent , dit Sami en agitant la main devant elle comme si elle désignait une terre étrangère, un horizon secondaire. Et pourtant  ton esprit est d'ici.
- de Gorée?
- de l'île. Tu as l'esprit d'un habitant de l'île.
- capable de jeter des ponts comme de les couper?
- c'est ça, répond Sami. Tu te suffis à toi-même mais tu as besoin de rayonner. Nous sommes pareilles, toi et moi, nous sommes comme cet ambre de belle imitation, nous rayonnons d'imperfections...

Les yeux vairons de Sami clignent. Un oeil vert, l'autre ocre, des pupilles en mydriase permanente. Son front est chaud, des enfants débarquent du bateau en uniforme d'écoliers, Sami attrappe le bras de Layla, le secoue comme une enfant impatiente "Rêve de ton île, n'arrête jamais de rêver de cette terre aux contours d'océans...les autres, ceux qui te veulent attachée au continent ne sont que des cachottiers. Ils dissimulent leurs rêves perdus..."

Le long de la première plage, Layla marche vers la digue aux zébrures de rouille, elle salue le pêcheur emmitouflé dans son ciré assis sur un seau retourné, immobile comme une matriona au marché de moscou un jour de grand froid. "Attendre des jours meilleurs"  semble dire le vieux pêcheur. Layla lève les les yeux. Près d'un nuage aux allures de grand fauve, un oiseau plane et semble répondre "Garde ton point de mire comme si c'était l'avenir".

Fantaisie pour piano, choeur et orchestre opus 80 de Beethoven, l'élan vers la joie

Je jubile quand j'écoute cette Fantaisie de Beethoven. Écrite quelques jours seulement avant le concert du 22 décembre 1808 donné au Théâtre An der Wien, Beethoven, l'a voulue comme épilogue flamboyant de cette soirée au cours de laquelle il était  interprète et chef d'orchestre.

Au-delà de la beauté de l'œuvre et de sa clarté joyeuse, cette fantaisie est une quête d'harmonie totale, un élan absolu vers la joie, une aspiration du créateur au merveilleux.

Avec grâce, charme et douceur résonnent
Les harmonies de notre vie,
Et le sens de la beauté engendre
Les fleurs qui fleurissent éternellement.
Paix et joie avancent en parfait accord,
Comme le jeu alternant des vagues ;
Tous le éléments durs et hostiles
Se rendent au sentiment du sublime.

Lorsque règne la magie des sons
Et que parle le sacré du mot,
Cela engendre forcément le merveilleux,
La nuit et la tempête deviennent lumière,
Calme au dehors, profonde joie à l'intérieur
Règnent pour le bienheureux.
Cependant, le soleil printanier des arts
Fait naître des deux la lumière.

Quelque chose de grand, entré dans le cour,
Fleurit alors à nouveau dans toute sa beauté,
Qu'un esprit ait pris son essor,
Et tout un chour d'esprits retentit en réponse.
Acceptez donc, ô vous belles âmes,
Joyeusement les dons de l'art.
Lorsque s'unissent l'amour et la force,
La faveur des dieux récompense l'homme.

Schmeichelnd hold und lieblich klingen
unsres Lebens Harmonien,
und dem Schönheitssinn entschwingen
Blumen sich, die ewig blühn.
Fried und Freude gleiten freundlich
wie der Wellen Wechselspiel.
Was sich drängte rauh und feindlich,
ordnet sich zu Hochgefühl.

Wenn der Töne Zauber walten
und des Wortes Weihe spricht,
muss sich Herrliches gestalten,
Nacht und Stürme werden Licht.
Äuss're Ruhe, inn're Wonne
herrschen für den Glücklichen.
Doch der Künste Frühlingssonne
lässt aus beiden Licht entstehn.

Großes, das ins Herz gedrungen,
blüht dann neu und schön empor.
Hat ein Geist sich aufgeschwungen,
hallt ihm stets ein Geisterchor.
Nehmt denn hin, ihr schönen Seelen,
froh die Gaben schöner Kunst:
Wenn sich Lieb und Kraft vermählen,
lohnt den Menschen Göttergunst.

(traduction : Anne Servant, disque Philips, citée par M. Lecompte, Guide illustré de la musique symphonique de Beethoven, Fayard, p.302)

Blue life...la vie en bleu...Bleu Polynésie

Bleu sport



Bleu travail: en route vers la ferme perlière ...à Manihi, voilà la tête du métro...

Bleu harmonie



Blue life c'est aussi la crise...




Et le paradis....

Bleu Polynésie

Ondée révolutionnaire à Manihi

Il pleut sur Manihi, une ondée torrentielle, épaisse et chaude. Le vent joue avec les nuages, sous les yeux dépités des touristes venus d’Italie, de Hollande, de Californie admirer les fonds marins. Pour passer le temps lascif, Georges, informaticien à Santa Barbara, me montre des clichés de poissons perroquets, poissons lune et requins à ponte noire tandis que sa mère m’explique l’importance de l’élevage d’oursins en Basse-Californie…pour la marché japonais naturellement ! Sur l’unique route de l’atoll, les tupa (crabes des cocotiers) courent de travers, véloces et décidés après l’humidité sacrée. Les habitants de Manihi récupèrent l’eau céleste dans d’immenses cuves de plastique sombre. Si la perle noire abonde de beauté dans le lagon, l’eau douce demeure aussi précieuse. Cette pensée effrite toute velléité égoïste. Le soleil, de toutes façons, reviendra avec la marée. 

Lundi, les enfants de Manihi retrouveront le chemin de l’école tandis que les plus âgés iront au collège à Rangiroa ou à Tahiti...Je songe à ces générations d’enfants qui doivent quitter leurs parents pour continuer leur scolarité…moi aussi j’ai fait ce chemin avant eux. Le pensionnat loin de ma famille au Lycée Notre-Dame des Oiseaux. Ensuite, des études que mes parents ne croyaient pas possibles près d’eux. Bien sûr, à l’époque, ils avaient raison. Mais la scolarité ne peut pas compenser le déracinement. Pourquoi, des enfants doivent ils à leur tour effectuer ce chemin pénible, pavé de solitude et de sacrifices ? A l’heure de l’Internet et du travail à distance, je frémis de désir révolutionnaire ! 

Rivage marquisien, sous les nuées, le rêve d'un film

 

Mon cœur est déjà parti, emportant mes idées et mes rêves aux Marquises.
Le jour, je boucle, j'organise mes dossiers, la nuit je tourne mon film. J'entends les voix de mes personnages témoins, je sens l'humide chaleur sur mon visage, le parfum du pani (monoï) que ma mère prépare dans son jardin. Mes rêves ont pris cette teinte insulaire si difficile à défaire... Je chéris la patience car elle se fait rare en cette fin d'année...Je suis comme le cheval qui veut s'ébattre dans son champ préféré avant la grande course. Bientôt les jours grandiront mais si près de l'équateur, je m'en moquerai...j'aime déjà les images que nous allons tourner...et les mots qui vont les enrober...

Philippe Delerm ou l'automne de miel

C'est vrai qu'il n'y a plus de printemps; l'hiver se traîne jusqu'à l'été bien vague.
En octobre tout se ressemble un peu. Sur les allées de pin, c'est l'été qui recommence à plein ciel bleu; mais sur les chênes, les bouleaux, de miel et d'ambre la lumière flambe longue, belle doucement comme une femme de trente ans qui n'en finit pas de mourir et te ressemble. Couleur saison, tu es l'automne, et sous le plein ciel bleu l'ambre et le miel s'endorment.

La cinquième saison paru aux éditions du rocher